[اسبيرانزا]

جاءنى عامل , مقطبا ,

ينضح منه العرق ,

وقال : فلتكتب شيئا عن بوتيف !

عن بوتيف ؟ - سأبدأ الان

تعال الاربعاء حوالى السابعة

ولكن ها هو الاربعاء قد مرّ منذ وقت طويل

وأنا أقلب الاوراق محنقا

وفوق السطح , عاليا

تختصم المحركات مع الربيع الرطب ,

معنا , ومع الضبابة .

ولا شئ يأتى.

الفكرة المتفككة تعشش فى الرأس

والصدر حرج ...

أكفّ عن الكتابة , وأدفع الأوراق

وأقول وأنا أزفر بعمق :

- لا أستطيع

أخلع ثيابى , وألقى بنفسى فى السرير وأنام .

ولكن ها هو عامل عابس

يصل ويسألنى :

هل كتبت قصيدة عن بوتيف ؟ -

(( عن بوتيف ؟

انتظر ...))

- تأتلق النجوم , ثم يبدو القمر فى السماء

وينزلق الذئب مترقبا بين الصخور ,

وتلمع أنيابه فى الظل ...))

ويسأل العامل , قاتم الجبين :

- أهذا هو بوتيف ؟

فلتتحدث عن الحاصدات , هناك ,

عن القحط ,

عن الدم البائس الذى تعبّه الأرض .

عن نشيد العبودية

وآلامها التى تهز الحقول .

أين تمضى باحثة عنه

فى الغابات الكثيفة

حيث الوحش المفترس

لم يعد يرود اليوم

الا ترى ؟

بوتيف يلمع فى عيوننا

بوتيف هنا , ألا تراه ,

قرب الشعب .

تسقط فيقول لى بوتيف :

- أنهضه : وضع فى يدك لواء ))

فأمد لك اليد , وتنهض

ونسير جنبا الى جنب ,

الى الأمام

هذا هو بوتيف

وأنت هنا فى هم وضيق ,

حيث لا مسوّغ لذلك ....

فلتتأمل الحياة ,

هذا هو بوتيف ,

وهذه هى القصيدة .