yass
28/10/2004, 19:23
لا احد يستطيع تأليف كتاب. كي
يوجد كتاب حقا،
يلزمه الفجر والغروب، وقرونٌ
وحروب، والبحر الذي يفصل ويجمع.
هكذا فكّر اريوسطو الذي استسلم
للّذة البطيئة، في فراغ الدروب
بين انصاب الرخام المشرقة واشجار السرو السوداء،
لذّة الحلم مجددا بأحلام سابقة.
كان جوّ موطنه ايطاليا مشبعاً
بالاحلام التي حاكتها الذاكرة والنسيان
بأشكال الحرب التي انهكت الوطن
على مدى قرون قاسية.
وتاه فيلقٌ في اودية
أكيتين ، وسقط في كمين.
وهكذا ولد الحلم بسيف،
وبالبوق المدوّي في رونسيسالس .
وبسط الساكسوني الشرس
على بساتين انكلترا اوثانه وجيوشه.
وكانت حرب ضارية وقذرة،
ومن كل ذلك بقي حلم: آرثر.
ومن الجزر الشمالية حيث تظلل
شمس عمياء البحر، جاء الحلم
بعذراء نائمة في انتظار سيدها
خلف حلقة من نار.
لا احد يعرف ان كان من بلاد فارس او الارناسوس
جاء حلم الجواد المجنّح
الذي يستحثه في الاجواء ساحر مسلح
ثم اختفى في خواء الشفق.
وأبصر اريوسطو ممالك الارض
كأنه على متْن جواد الساحر،
وقد خدّدتها اعياد الحرب
والحبُّ الفتي المغامر.
وكما عبر ضبابة رقيقة ذهبية،
رأى في العالم حديقة تمد تخومها
الى حدائق اخرى خفية
من اجل عشق انجيليكا وميدورو .
وكمثل الاشراقات الوهمية
التي يرسمها الافيون على هُدب الهنديّ
تتوالى في اورلاندو الساخط اناشيد الهوى
في فوضى الالوان.
لم يكن يجهل الحب ولا السخرية.
فحلم هكذا في شكل متواضع
بالقصر الفريد حيث كل شيء
(كما في هذه الحياة) خدعة.
وكما يحدث لكل شاعر، وهبه الحظ
او القدر قسمة نادرة
فمضى يضرب في طرق فيرّارا
وفي الوقت عينه جاب القمر.
ومن نُفاية الاوهام، والطمي
الغامض الذي يخلفه نيل الاحلام،
صنع كبة الخيوط
لمتاهته البراقة.
الارض التي يدعمها الثور،
الثور الذي تدعمه سمكة، الطلاسم،
التعاويذ، والكلمات السحرية
التي تفتح في الصوان كهوف الذهب.
كل ذلك حلم به الشعب العربي
الذي كان يتعقب بيارق اغرامانت
كل ذلك، حلمت به وجوه غامضة
ذات عمائم، استولت في ما بعد على الغرب.
واورلاندو اليوم منطقة
زاهية، ومهجورة على امتداد اميال
من العجائب الباطلة والبريئة:
حلم لم يسبق لاحد قط ان حلم به.
حوّلتها المهارات الاسلامية
الى معرفة خالصة، ومجرد تاريخ،
وحيدة، تحلم بنفسها. (المجد هو ايضا احد اشكال النسيان).
عبر النافذة الشاحبة، كان ضوء
المساء الحائر يتلمس الكتاب مرة اخرى.
والذهب الذي يزهو به الغلاف، يلمع
حينا ويخبو حيناً.
وفي الغرفة المهجورة يسافر الكتابُ
الصامت في الزمن، مخلّفا وراءه
ساعات الفجر والليل،
وحياتي، هذه الحلم العجول.
خورخي لويس بورخيس
يوجد كتاب حقا،
يلزمه الفجر والغروب، وقرونٌ
وحروب، والبحر الذي يفصل ويجمع.
هكذا فكّر اريوسطو الذي استسلم
للّذة البطيئة، في فراغ الدروب
بين انصاب الرخام المشرقة واشجار السرو السوداء،
لذّة الحلم مجددا بأحلام سابقة.
كان جوّ موطنه ايطاليا مشبعاً
بالاحلام التي حاكتها الذاكرة والنسيان
بأشكال الحرب التي انهكت الوطن
على مدى قرون قاسية.
وتاه فيلقٌ في اودية
أكيتين ، وسقط في كمين.
وهكذا ولد الحلم بسيف،
وبالبوق المدوّي في رونسيسالس .
وبسط الساكسوني الشرس
على بساتين انكلترا اوثانه وجيوشه.
وكانت حرب ضارية وقذرة،
ومن كل ذلك بقي حلم: آرثر.
ومن الجزر الشمالية حيث تظلل
شمس عمياء البحر، جاء الحلم
بعذراء نائمة في انتظار سيدها
خلف حلقة من نار.
لا احد يعرف ان كان من بلاد فارس او الارناسوس
جاء حلم الجواد المجنّح
الذي يستحثه في الاجواء ساحر مسلح
ثم اختفى في خواء الشفق.
وأبصر اريوسطو ممالك الارض
كأنه على متْن جواد الساحر،
وقد خدّدتها اعياد الحرب
والحبُّ الفتي المغامر.
وكما عبر ضبابة رقيقة ذهبية،
رأى في العالم حديقة تمد تخومها
الى حدائق اخرى خفية
من اجل عشق انجيليكا وميدورو .
وكمثل الاشراقات الوهمية
التي يرسمها الافيون على هُدب الهنديّ
تتوالى في اورلاندو الساخط اناشيد الهوى
في فوضى الالوان.
لم يكن يجهل الحب ولا السخرية.
فحلم هكذا في شكل متواضع
بالقصر الفريد حيث كل شيء
(كما في هذه الحياة) خدعة.
وكما يحدث لكل شاعر، وهبه الحظ
او القدر قسمة نادرة
فمضى يضرب في طرق فيرّارا
وفي الوقت عينه جاب القمر.
ومن نُفاية الاوهام، والطمي
الغامض الذي يخلفه نيل الاحلام،
صنع كبة الخيوط
لمتاهته البراقة.
الارض التي يدعمها الثور،
الثور الذي تدعمه سمكة، الطلاسم،
التعاويذ، والكلمات السحرية
التي تفتح في الصوان كهوف الذهب.
كل ذلك حلم به الشعب العربي
الذي كان يتعقب بيارق اغرامانت
كل ذلك، حلمت به وجوه غامضة
ذات عمائم، استولت في ما بعد على الغرب.
واورلاندو اليوم منطقة
زاهية، ومهجورة على امتداد اميال
من العجائب الباطلة والبريئة:
حلم لم يسبق لاحد قط ان حلم به.
حوّلتها المهارات الاسلامية
الى معرفة خالصة، ومجرد تاريخ،
وحيدة، تحلم بنفسها. (المجد هو ايضا احد اشكال النسيان).
عبر النافذة الشاحبة، كان ضوء
المساء الحائر يتلمس الكتاب مرة اخرى.
والذهب الذي يزهو به الغلاف، يلمع
حينا ويخبو حيناً.
وفي الغرفة المهجورة يسافر الكتابُ
الصامت في الزمن، مخلّفا وراءه
ساعات الفجر والليل،
وحياتي، هذه الحلم العجول.
خورخي لويس بورخيس